Son cadeau est du vitriol,
Sa gloire est étincelante,
Sous des rameaux de fientes,
Il ne pense qu’au viol,
De sa funeste destiné,
Ensorcelle, comme un gros patté,
De tête d’anchois épurées,
Tu crèves d’envie de t’en libérer,
Comme le chat courant après sa fuite,
Fait grise mine devant la truite,
D’eau douce il a besoin,
Pour tremper son groin,
Et trahir sa raison,
D’avoir touché le fond,
De sa discussion interminable,
Sous d’insensées macabres,
Sourissons dorés,
Il ne puits en rester,
Plus d’ empaffé,
Qui se goinfre à se péter,
La panse pleine de pensés,
Qui tournaient en rond,
Comme un petit cochon,
Qui ne serait grogner,
Sous l’ombre d’une fée dorée,
Qui lui suggère de ne point abroger,
La soif de sa diarrhée infidèle,
Où il trouvera une pèle,
Pour creuser le trou de sa tombe,
Devant laquelle il inonde,
De pleures encastrés,
Qu’il ne pût s’en esquiver,
A remonter le fond de son pantalon,
Il ne vit point l’abîme de sa carabine,
Qui lui tira une balle, dans sa kabbale,
Et s’en fut le râle de ce dernier bal.
philipperiviere 